Aún es herida abierta, hielo roto
y los politicuchos, sin censura
se arrojan a la cara su figura
sólo para ganar un puto voto.

Escucho las noticias y me agoto
cuando veo que su literatura
se me convierte ahora en amargura
al verles deshojar su flor de loto.

Trafican con la vida y la cultura
y arruinan lo sagrado con basura
con tal de aparecer en una foto

Pero, ay, el servilismo no se cura,
y en vez de silenciar su partitura
compramos otra vez la misma moto

El poeta enmascarado