Maldita sea la fuerza del estado
si sirve para atar la libertad.
Maldito sea el cuerpo destacado
que actúa con total impunidad. 

Maldito sea el perro que babea
maldito sea el borrico que corea
monsergas, caralsoles, padrenuestros,

al tiempo que un cabrón con una enorme
querencia al "mando yo" del uniforme
agrede a profesoras y maestros.

que tantas veces han sido su casa,

y sus amigos van llenando bares

mas no tienen muy claro lo que pasa.

Y pasan Jorge, Juan, y Leiva, y Joan,

Montero y Benjamín, De Diego trae

un piti que le habrá dado algún fan,

Y, coño, ese del fondo es Javier Krahe.

Se despide Joaquín, Ariel, y Alejo,

y Ricardo Darín, y Mara Barros,

José, y Jimena, y Carmen, y Rocío.

Se despide Joaquín, y aunque ya es viejo,

su tripa-corazón tira del carro

con un último vals que es suyo y mío.

Ese Mundini

Al mundo le duele Irak, Pakistán,
Marruecos, Chile, Grecia y el Sahara,
al mundo le duele Ucrania e Irán,
sufre un dolor que nada lo repara.

Al mundo le hace daño Palestina
al mundo le duele Uganda y Haití, 
sufre un dolor auténtico y profundo. 

Sufre un dolor que ya ni con morfina.
al mundo le duele todo y a mí, 
a mí me duele todo, todo el mundo.

Ese Mundini

Para que la palabra amor, abrigue,
Para que agite la palabra miedo,
y que nos líe la palabra enredo,
para que la palabra dios, castigue.

Para que la palabra tiempo meta
su prisa a la razón psicosomática
como se meten palos en las ruedas

Para eso existimos los poetas,
para ejercer la extraña matemática, 
para escribir milagro y que suceda.

Ese Mundini

Para que la palabra amor, abrigue,
Para que agite la palabra miedo,
y que nos líe la palabra enredo,
para que la palabra dios, castigue.

Para que la palabra tiempo meta
su prisa a la razón psicosomática
como se meten palos en las ruedas

Para eso existimos los poetas,
para ejercer la extraña matemática, 
para escribir milagro y que suceda.

Ese Mundini

Encuentro poesía en los diarios
en los carteles de la carretera,
encuentro versos dentro del armario,
en los papeles que hay en mi cartera.

Encuentro poesía en las esquinas,
en los burdeles, en las catedrales,
en la luna creciente y la que mengua.

Poesía detrás de las cortinas
poesía detrás de los cristales
poesía en la punta de la lengua.

Ese Mundini

Ni lagunas, ni pozas, ni pantanos,
ni ríos, ni fiördos, ni arroyuelos,
seco desde el invierno hasta el verano, 
toda el agua del mundo por el cielo.

No hubo acequias, aljibes, ni cenotes,
ni el más mínimo charco en el planeta 
calmaba esa sequía sin cuartada.

Y Sócrates ahí, tal que un quijote,
llorando con su tubo y sus aletas, 
murmuró "solo sé que no se nada"

Ese Mundini

Ni guardo en un cajón las llaves del castillo, 
ni tengo ya energía para huerta y comuna, 
la navaja de Ockham me cabe en el bolsillo
y siempre doy la espalda si me piden la luna. 

Aunque el fuego de antaño sigue ardiendo en la pira
hay canas que atestiguan un resquicio de hielo, 
así que acepto el karma como un ciego que mira, 
sin ver, sino por dentro, la promesa del cielo. 

Ahora que el silencio horada los cimientos
con esa parsimonia de un anciano sin toses, 
esquivo el epicentro de los tantos por ciento
y en la misma acrobacia el tufo de los dioses. 

Hoy me entrego a la tierra como dono a la ciencia
mis órganos cansados cuando no me sostengan, 
y adecento la alcoba preparando a conciencia
su sitio a los recuerdos y al dolor, cuando venga.

Ese Mundini

Lo que sé del dolor es que por suerte 
no dura para siempre en cada herida 
lo que sé de la muerte es que convierte 
cualquier eternidad en despedida. 

Lo que sé de la magia es que sucede, 
lo que sé del olvido es que no sabe
qué borra el doble filo de su espada. 

Lo que sé del silencio es que no cede 
lo que sé es que al final, nada es tan grave
lo que sé es que no sé que no sé nada.