Mientras sigan matando a Palestina
(no a los niños, yo digo a Palestina),
será hermoso matar por Palestina,
a cualquiera que ignore a Palestina.

Palestina o vergüenza, Palestina
contra el mundo, barbarie o Palestina,
el horror o abrazar a Palestina.

Que a cualquier dios ajeno a Palestina
lo derribe el dolor de Palestina.
Yo me cago en Yahvé.
                                       ¡Por Palestina!

Luis María Pérez Martín

Tras tan descomunal lobotomía
no vamos a pedir peras al olmo;
España seca al sol con alegría
sus sesos desnutridos hasta el colmo.

Qué rumbo celestial hacia el barranco,
qué ardor de legionario tuerto y manco
se intuye en el crepúsculo que viene.

Atada y bien atada, España espera
como una institutriz casta y soltera
que Franco resucite un 20 N.

Luis María Pérez Martín

No cesaba el rumor de los gatillos
ni faltaba un mosén en las peanas,
pero el pueblo habitó barbas y panas
con la urgencia venial de los chiquillos.

Marisol era Marx con dos pezones
rebosantes de miel, las elecciones
un hermoso candil de claridad.

Con su sueño infantil aún por delante
acudía a votar, exhuberante,
despeinada y feliz, la libertad.

Luis María Pérez Martín

Era aquella ruindad triste y huraña
prisionera de un pan con raquitismo,
era un mísero erial de fanatismo
bajo el filo letal de una guadaña.

Eran NO-DO y Zotal, fútbol y toros,
braga vuelta y parchís, sotas de oros
y un horror terminal en las cunetas.

Pero al fin todo fin tiene su cuándo
y un hermoso mistral fue alborotando
la inmutable quietud de las veletas

Innobles, inefables, inflexibles,
insípidos intrusos intratables,
insólitos insectos irascibles
inevitablemente inevitables.

Insulsos, invasivos, incoherentes
inútiles, ingratos, indecentes,
intensos, impostores, inciviles.

Imbéciles, ineptos, inconscientes,
indignos, inmorales, indolentes
infames, ignorantes, infantiles.

Luis María Pérez Martín

Cuídate de la piel de las anguilas,
cuidate de los puros por pelotas,
cuídate de la voz de las sibilas,
cuídate del amor con cuentagotas.

Cuídate del Estado y sus lacayos,
cuĺdate de la Iglesia y sus Pelayos,
cuídate de la banca y sus ardides.

Cuídate del que afirme ser honesto,
del que sepa de todo y, por supuesto,
cuidate de quien diga que te cuides.

Luis María Pérez Martín

Según va transcurriendo la función
y fluye hacia el "the end" la biografía
anida en nuestra agenda la inflación
y el tiempo dura menos cada día.

Porfía el segundero, cabezón,
marcando su tic tac con chulería;
no acaba de entender, (pobre cabrón)
que su rigor es pura fantasía.

Así, con cada lustro, es mas notorio
que un año tiene apenas siete meses
y ya no son eternos los veranos

pero vivir es siempre perentorio.
¡Qué hermoso es torear a los cipreses
con un jirón de vida entre las manos!

Luis María Pérez Martín

Los ángeles perdieron la cabeza
y desnudos de Dios y de oropeles
partieron hacia Albanta en sus bajeles
para abjurar del don de la pureza.

Brotó entonces la luz de los estigmas;
despojado de todos los enigmas,
se alzó, glorioso, el cuerpo del delito.

Y libres ya de todas sus prisiones
bailaron melancólicos pezones
sobre el telar febril del infinito.

Luis María Pérez Martín

Tiende el inquisidor a la tortura,
tiende al camino el bueno de Alfanhuí,
tiende la lucidez a la locura,
tiende a hurgar en la herida el bisturí.

Tiende a la exactitud la partitura,
tiende el Martini rojo a la angostura,
tiende Gauguin al cielo de Tahití.

Tiende a la luz la noche más oscura,
tiende mi mano izquierda a tu cintura;
yo, indefectiblemente, tiendo a ti.

Las garras de astracán de la tristeza
quemaban, sin querer, como una brasa
y hervía, mundo macho, en tu cabeza,
un peplum de hedonismo envuelto en gasa;

El cielo fue un cartón de cigarrillos,
un cine de extrarradio y un cortejo
de efebos despojados de sus clámides.

Naciste con arena en los bolsillos.
Partiste sin querer llegar a viejo.
Te lloran desde siempre las pirámides.

Cuando se agote al fin mi santa suerte,
cuando todo se aleje de mi nada,
cuando me deje el tiempo en la estacada
cuando celebre el gol la puta muerte,

cuando no tenga luz donde esconderte,
cuando vidrie algún ángel mi mirada,
cuando no quede próxima jornada,
cuando empiece a apestar mi carne inerte,

cuando la eternidad importe un bledo,
cuando se extinga el último latido
y sea yo el cadáver de mi Cluedo,

nada habrá sido en vano; aunque el olvido,
con su sorna senil, me enseñe el dedo,
mis cenizas sabrán que te he querido.