Giro la esquina y voy a mis umbrales,
a mi hogar sin balcones ni ventanas,
sin techo que proteja mis mañanas,
sin código postal y sin portales.

Sueño despierto yo, de vez en cuando,
en despertar un día contemplando
alguna superficie más que el cielo

y, mientras acomodo mis cartones,
sueño que vivo allí, tras los balcones,
sin pensar en el precio al que está el suelo.

EL POETA ENMASCARADO

¿Prioridad racional? Colectivismo.
¿Prioridad racional? Ley sin condones.
¿Prioridad racional? Un puto abismo
para el tal Abascal y sus matones.

¿Prioridad racional? Médico y techo.
¿Prioridad racional? Mantas y lecho.
¿Prioridad racional? Educación. 

¿Prioridad racional? Pan cada día.
¿Prioridad racional? Menos miopía.
¿Prioridad racional? Revolución.

El Poeta Enmascarado

Acatando los odios encubiertos, 
votantes presumiendo de primates
ensalzan el dinero y los dislates
del ego que se nutre de los muertos.

No queda otra salida contra coces,
si hemos de proteger la democracia, 
que denunciar sus mil actos atroces 

de malicia vestida de ignorancia
y unirnos en ejército de voces
a combatir su infierno de falacias.

El Poeta Enmascarado

Sin palabras me quedo cuando veo
las cosas que estos tiempos dejan ver,
y aquello de que "ver para creer",
no sé, porque lo veo y no lo creo.

Tiranos que se cambian por tiranos,
hambrientos que un día fueron ciudadanos
y, en fin, la horrible cotidianidad:

entender que el que nunca vio su tierra
rica, próspera y libre de la guerra,
nunca conocerá la libertad.

El poeta enmascarado

La gente alza la voz, y de esa escena 
se aparta el consejero, en un alarde
taurino, refugiándose en la arena
del ruedo si la calle está que arde.

Van a decir, seguro, que exagero, 
van a llenar mi lengua de "sí, pero..."
y sí; me acusarán de amar el drama.

El drama son las pruebas sin hacer,
que jueguen con tu vida y no saber
si tienes cáncer porque el SAS no llama.

El poeta enmascarado

Con genio es muy contado el que la escribe,
o tal vez muy contado el que publica.
Igual las letras tienen que hacer rica
a alguna editorial, que de eso vive.

Tal vez algún jurado no se inhibe
pensando que ese premio es cosa chica,
y no, nunca lo es, pues significa
respeto por la letra que pervive.

Si para hacer la gran literatura
hay que ponerse en los escaparates
a soltar improperios a porrillo,

dejo aparcada tanta rima pura
y me pongo a escribir más disparates
para, después, pasar bien el cepillo.

Parece haber, yo creo, alguna grieta
en premios, en honores y en menciones,
certámenes, concursos, galardones.
Mirad a quién le han dado este Planeta.

Si, para resolver la papeleta, 
sirve con ir por las televisiones
o bajarse, si no, los pantalones, 
que se presente a ser nuevo poeta.

Cualquiera en este mundo es ya capaz
de conseguir el Nobel de la Paz, 
aunque su dedo apriete en el botón.

Prefiero retirarme de este gremio 
y, aunque no obtenga ni mención ni premio,
escribir por amor una canción.

El poeta enmascarado

Te vas dejando atrás una marea
de barro y de mentiras sin sentido 
y bailas, al final, con la más fea,
dejando a VOX el mando has dimitido.

Dimites entregando, a VOX, Valencia,
porque el PP no tiene ya paciencia 
y ve que va a perder si estás ahí.

Te vas sin dignidad y sin decencia,
y habrá, tal vez, mañana una sentencia; 
que llueva la justicia sobre ti

Tu rostro es el perfil de un caradura,
la negra posición del miserable.
Allá donde te encuentre la amargura,
espero que se te haga interminable.

Te vas después de un año, es algo tarde,
pasándote a los muertos por el forro,
dices que fue un error, ruin y cobarde,
qué coño gestionaste en el ventorro.

No sé si existe Dios o si el Infierno
es el gran almacén de un gran castigo
donde la carne se hace carmesí,

pero espero que exista el fuego eterno
y que tú y los que aún están contigo
tengáis un sitio reservado allí.

El poeta enmascarado
 

Un año de protestas vecinales
pidiendo que se vaya, y aún no son
bastante. Ni las causas judiciales
consiguen levantarlo del sillón.

No se sabrá culpable o inocente
hasta que se demuestre lo contrario
mediante la justicia y sus conciertos.

Por cierto, en el informe aquí presente,
entre tanto secreto de sumario,
¿dónde está puesto el precio de los muertos?

El poeta enmascarado

La simiente, que a ser olivo empieza,
ahogada, ve su enlentecido pulso
en el suelo empedrado del insulso
patio que le desgarra la corteza.

Y qué le queda, pobre, más que el vuelo,
si quien empuja más que la alegría
depredamariposas: Salamandra.

La luz se estampa a veces contra el suelo
y en vez de adolescencia hay agonía 
con nombre de mujer. Pongamos Sandra.

El Poeta Enmascarado

La paz es un puñal de doble filo,
un pacto que al final ninguno entiende,
un: "mato, pero lo hago con sigilo",
un fuego caprichoso que se enciende.

Reina el silencio por delicadeza,
que vale más negar con la cabeza
y ponerse a decir: "todo va bien"

mientras la piedra afila otro cuchillo
que acabará tiñendo de amarillo
el cadáver de no se sabe quién.

El Poeta Enmascarado

Armado de razón y de corazas,
Madrid salió hasta el centro de la pista
y no fue vencedor ningún ciclista:
ayer ganó la Vuelta sólo Gaza.

Violentos hubo, claro, de uniforme,
tan perros policía que babean 
al verse frente a un pueblo desarmado.

Madrid ayer fue, más que grande, enorme;
un grito solidario, donde ondean
banderas de esperanza: no han callado.

Una Madrid mejor que la de Ayuso
salió a la calle ayer, bendita sea,
formando una barrera, una marea,
diciendo: "el genocida es un intruso"

El pueblo plantó cara ante el confuso
mensaje equidistante que blanquea
la muerte y la barbarie. Que se vea.
Madrid dijo: "es mi voz, y yo la uso"

Madrid fue España entera, sin melazas
y no endulzó las ruedas del ciclista 
que quiso pasearse por sus plazas.

Madrid alzó la voz, su voz que abraza
al pueblo que no estaba en esas pistas;
Madrid se dio la vuelta ayer por Gaza.

El poeta enmascarado

Vaya. vaya, que suene la rondalla,
Schengen llega tocado por Cupido.
¡Viva España!¡God save the King! y un nido
de alimañas oculto en la muralla.

¿A que parece una buena noticia 
muy digna de cantarle el “mil albricias”?
Preparen pluma pa los carnavales. 

La Línea sobrevive resignada
y espera que no duela la cornada,
aún convaleciente de sus males.

El poeta enmascarado

Deja abierta la puerta hacia el debate
de quién va a dirigir a los cristianos...
Pero antes de que empiece otro verano
habrá otro que se coma el chocolate.

Ya sé que yo podría ser buen Papa
y el caso es conocer en esta etapa
a base de humaredas, quién y cómo.

Preparados ya todos al convite
sólo esperan que Fran no resucite
mutado, a los tres días, en palomo.

El poeta enmascarado

Se ha ido con cadencia silenciosa
como quien caminaba y ahora vuela.
Eterno escribidor, pluma en candela,
nos deja su palabra esplendorosa.

Pichula, Zavalita y también Panta 
cantando están como el que el mal espanta.
Ya vuela el creador a su universo.

Lloviendo está por las visitadoras,
la ciudad ya no entiende los ahoras
y los perros, sin él, ladran en verso.

El poeta enmascarado

Tenaz y decidida, sigue en pos
de un tipo combativo y pertinaz, 
o acaso, si es posible, busca dos,
porque ella, a todas luces, es capaz.

Si quieres conocerla, venga escribe,
y beberás el agua de ese aljibe
que tan cerquita queda de la gloria.

Un cáliz tan cristiano es tal bicoca
que aquella gozará como una loca
y  aquel se sentirá como en la noria.

Ahí llega Mari Paz buscando paz,
la ramita de olivo en su paloma, 
un rubor descoloca su antifaz
si halla a alguien, con pan, que se lo coma.

Ahí llega Mari Paz, fiera y voraz, 
no piensa estar soltera ya ni en broma
de tanto darle al pico a la torcaz
le tiene ya la punta medio roma. 

Ahí llega Mari Paz, ya sabes tú,
contenta con su cuenta de Badoo,
dispuesta a cobijar a un regimiento.

Ahí llega Mari Paz, y su ambición
le da un ratito por televisión
y a dios un patatús que ni te cuento.

Un ángel se ha posado en su balcón 
con unas alas blancas de paloma
y le ha quitado el punto de su coma
y en su virginidad ha hecho un borrón.

Tanto jamón jamón comió la monja
que el ángel acabó desangelado. 
EL descubrió el aroma del pescado 
cuando se fue a vivir a aquella lonja.

No sabemos qué piensa el carpintero, 
ahora que le han echado un mañanero 
y su hijo será dueño del mundo.

Ella no quiere nada celestial,
ya tuvo su ración, y le fue mal. 
Quiere sentir a un dios en lo profundo.

Las cuentas del rosario las empalma, 
del padre nuestro hacia al ave María,
mas no halla así el consuelo, ni la calma. 
No sirve ese mester de clerecía.

Ha de tener aquello haciendo palmas
después de tantos años de sequía. 
Ansía para el cuerpo, para el alma,
ya le dieron bastante eucaristía.

Se trata de algo más que  de un “affaire”, 
los flojos, de “ayuntar”, se han de abstener, 
está buscando a quien la retribuya. 

Cuando la cosa diga de ceder 
será como un riachuelo la mujer 
y se vendrá cantando el aleluya.

El poeta enmascarado.

Entre mil aguas, Paco de Lucía
Vive su sueño, toca y ya no cesa,
y donde antes hubo policía 
hoy Paco alumbra su verdad ilesa.

De Algeciras al mundo y desde el mundo
a casa, como un cante de ida y vuelta,
a ver que su legado importa y brilla.

Que ya se siente jondo, más profundo 
y aquella pena vieja ya resuelta.
Que viva el genio de la Bajadilla.

El poeta enmascarado

Habrá que inflar la fe, siempre sucinta,
mirando al sol mil veces por semana,
creer que la esperanza desprecinta
el ansia de vivir más miliciana.

Habrá que gritar fuerte cada día
Para ahuyentar la nueva distopía
Que viene a hacer lo extraño, cotidiano.

Habrá que preguntarse todavía 
si el cese de estos ciclos de agonía 
estaba solamente en nuestra mano.

El poeta enmascarado.

Qué bárbaro el emérito, qué cristo 
se monta por un gesto del Borbón.
qué ángel el que tuvo, el muy bribón, 
sin ser ni muy discreto, ni muy listo.

Qué bárbara la bomba de portada,
qué bárbara la intriga descubierta
llenando las pantallas de alborotos.

Qué barbara la audiencia que, encantada
del nuevo culebrón, ya se despierta 
pensando a ver qué dice Pablo Motos.

El poeta enmascarado.

Se han inventado un lobo, y el rebaño, 
sin una oveja negra y sin betún,
une sus fuerzas sin hallar engaño,
atentos a otro pájaro común.

Se evaporó en el arte del embrollo,
con su golpe maestro y su mal rollo,
a montar otra escena no sé adónde.

¿O es que lo devoró la muchedumbre?
Que este tipo se pierda ya es costumbre
y ni dios sabe ya donde se esconde.

El poeta enmascarado

Una sombra planea en el ambiente
de quien abre las fauces del abismo.
Esto huele a la trampa de uno mismo,
es inútil decir que hay algo urgente.

La mentira es la cómplice huesuda
que exacerba el reparo de la duda.
Parece un personaje en su papel.

Ficción y realidad, error y tino,
Son solo marionetas y el destino
pende también al cabo de un cordel.

El poeta enmascarado

Bajo un nuevo amanecer blando y rojizo,
un latido se dispone a navegar.
Abre sobre su pulmón un pasadizo
cuando toma todo el aire al respirar.

Hay un llanto con sabor de agua salada,
una nana que murmuran las sirenas
y un chiquillo dormidito como un leño.

Una cuna que se estrena en la alborada,
una vida rebosante a manos llenas
y una playa que lo aguarda como a un sueño.

El poeta enmascarado.

Reconocerlo, empero, no es consuelo,
hay que sajar el mal en cuanto brota, 
y si el orate está como una chota
es necesario usar el escalpelo.

No vengas a mi casa a echar basura,
que puedo mantener la compostura
pero mandarte al cuerno, con las mismas.

Por mucho que pretendas ser el Diego,
mejor deja las drogas para luego, 
pará ya de joder con tus sofismas.

El poeta enmascarado

Con tantas panorámicas oscuras,
con tantas malas sombras respetadas,
con tantas sospechosas estaturas,
con tantas idioteces apreciadas.

Con lo que cae del cielo cada día:
El fascismo, la burda hipocresía,
el holocausto en otro continente.

Que pérfida y maldita paradoja
que llueva solo aquello que no moja
y ahoga aún más a un mundo tan demente.

El Poeta enmascarado

Al paria le han montado un pollo, un cristo,
por culpa de un difícil asesor.
Así le llegue el último estertor,
se queda en un escaño, terco y listo.

Don Pedro no lo quiere ya en Moncloa
y no lo invitará a la barbacoa
que quiere organizar con los colegas.

Y él dice que han perdido la ocasión,
que un mixto es lo mejor para el carbón
y el SOE solo sabe poner pegas.

El poeta enmascarado

Respira un mogollón por la ventana,
se monta una tremenda algarabía,
la críticas no entienden la ironía
y afilan su tizona y su katana.

Las zorras no hacen ascos a las uvas
y un saco de letristas, como cubas,
nos cuelan otro hit de garrafón:

con tan particular puesta en escena
(no sé si es una suerte o una pena),
no logro estar atento a la canción.

El Poeta Enmascarado

El Cristo tiene un aire de amapola
distinto a aquellos Cristos del ayer,
la cara la verdad que es guapa, mola; 
dan ganas de tener hasta un affaire. 

El Cristo ha levantado alguna ampolla,
y más de un feligrés está ofendido:
- "pa maja, ya tenemos la de Goya" 

Y yo que siempre he sido un descreído
lo veo una pequeña ida de olla. 
No sé, muy pocas nueces, pa ese ruido.

El poeta enmascarado

Mientras engordan sus emolumentos,
rechazan la subida de pensiones,
el SMI de los cojones;
todo en el mismo día. ¡Qué elementos! 

Y, por si fuera poco, el presidente 
reniega del humor más elocuente.
¡A este Juanma Moreno ya le vale!

Para evadir la crítica segura,
quiere boicotear nuestra cultura,
¡y no retransmitir los Carnavales!

El Poeta Enmascarado

Los ojos ven el negro fatalismo,
avanza la penumbra del dolor,
el día es otra noche sin valor
y el pánico deriva en cataclismo.

El Gobierno, creyéndose de acero, 
ha cedido al ejército los fueros.
Se secuestran personas y hospitales. 

Aquí cada noticia es propaganda
y, bajo el halo de la dictablanda,
las desinformaciones son virales.

El poeta enmascarado

Hervía  al otro lado sombra y cuerno,
la hoguera alimentada por un loco,
fascistas sin neuronas en el coco
y cuatro años más de helado invierno.

Fallida la estrategia del insulto, 
tragamos la amnistía y el indulto
y Europa no comprende bien la broma.

A veces por sanar la cicatriz
se comen, con la pinza en la nariz,
potingues que no hay quien se los coma.

El poeta enmascarado

Madrid respira tiempos algo hostiles
por culpa de una débil  mayoría
que en vez de negociar con garantía
recurre a componendas infantiles.

Madrid se encayetana de banderas,
se cortan importantes carreteras
tan solo con mostrarnos su Esperanza.

Y sabemos que es circo y vaniloquio;
que no hay nación ni estado en el coloquio
de esta España de odio y Maestranza.

El Poeta Enmascarado