El estadio retumba. Empieza el juego
y vuelan como vuelan las centellas.
El público es un mar de ardiente fuego,
un grito jaleando a las estrellas

y se cruza un balón caló y charnego,
la red se queja, el gol le ha hecho mella.
En la cruel Albión, su honor y su ego,
la gitana ya ha dicho quién es ella.

Hace ya muchos años de la Roja,
muchos de aquel "Iniesta de mi vida" ,
que fue el mejor haciendo sus deberes.

Y ahora, aunque la sangre no nos moja,
ya no se dan batallas por perdidas, 
y el fútbol es asunto de mujeres.

El poeta enmascarado