Dieciséis mil quinientos

Dieciséis mil quinientos niños muertos,
no caben ya en ningún telediario,
y se amontonan sobre el escenario
con sus ojillos, para siempre abiertos.

No brota la piedad en el desierto
del negro corazón del sanguinario.
La muerte tiñe en rojo el calendario.
Dieciséis mil quinientos niños muertos.

Dime ¿Qué hacemos con tantos peluches?
¿Los trituramos y sacamos trapos?
Hace mil niños que nos sobran chuches.

Dime ¿qué hacemos con tantos guiñapos
con un montón de metralla en el buche?
Pobres muertitos vestidos de harapos.

Jonathan Pocoví
Stewart Mundini
Luis María Pérez