Ya poco importa si hay guerra o no hay guerra,
si al fin no hay modo de salir ilesos;
varios millones de sacos de huesos
van abonando de muertos la tierra,

La vida, siempre tan hija de perra,
lanza tras ellos sus fieros sabuesos;
su sufrimiento es perito en excesos,
su porvenir un portal que se cierra.

Por no pedir ya no piden ni ayuda,
tan sólo arrastran su sombra menuda
por un desierto sin luz ni mañana.

Pero ni dios les va a echar una mano
mientras no aprendan a hablar ucraniano
en la República Centroafricana.