Prefiero la ansiedad a la condena
de un cáncer terminal pillado tarde,
y no sé si me da más rabia o pena
la excusa improvisada,  ruin, cobarde.

La gente alza la voz, y de esa escena 
se aparta el consejero, en un alarde
taurino, refugiándose en la arena
del ruedo si la calle está que arde.

Van a decir, seguro, que exagero, 
van a llenar mi lengua de "sí, pero..."
y sí; me acusarán de amar el drama.

El drama son las pruebas sin hacer,
que jueguen con tu vida y no saber
si tienes cáncer porque el SAS no llama.

El poeta enmascarado