No es difícil pensar que la metralla
no es más que el vil secuaz de la estadística,
que la guerra, y sus héroes, y su mística
son probabilidad que nos estalla.

No es difícil creer en la batalla, 
como en nuestra verdad característica,
o entender nuestra historia poliquística
y susurrar: yo tiro la toalla.

Es sencillo aferrarse a que la suerte 
vuelve al cálculo infame de los dados 
que suman siempre el mismo sinsentido.

Que se enteren los siervos de la muerte:
para que nazca, incólume, un soldado 
hacen falta dos flechas de Cupido.

Bernard Engel