Una semana queda, solamente,
para ejercer de nuevo mi derecho,
y yo es que no me tomo muy a pecho
ni una promesa de las de esta gente.

Me tienen hasta ahí; precisamente
(me consta que quizá no esté bien hecho)
me quedaré hasta tarde aquí, en mi lecho
mirando cómo arruinan el presente.

No sé, quizá al final, sí me levante
y vaya a ver quién da menos el cante
en esa tarde larga y taciturna.

No sé qué hacer. Si digo democracia 
siento que todo rima con falacia 
y ataúd es sinónimo de urna.

El poeta enmascarado