Este cerebro busca una receta, 
un modo de evitar una intifada, 
y escribe poesía, y yo poeta
ni escribo, ni recito, ni hago nada. 

Mi corazón ya late sin careta,
mis ojos ven y miran la alborada, 
mi mano está tendida, no sujeta,

mi pecho no sucumbe a la manada. 
Habito esta marea tan violeta, 
esta verde esperanza tan morada.

Ese Mundini