Suponga que las musas son eternas,

que escapan y se esconden en la bruma,

y yo soy un poeta con reúma

que no tiene ni luces ni linternas. 

Suponga que las musas me engatusan, 

suponga que en verdad solo me usan,

pintando una sonrisa que me embosca.

Suponga que al final me dan la espalda,

se va mi inspiración bajo su falda

y sigo sin comerme ni una rosca.